Foto da net. Autor desconhecido
Há esse impregnado mistério que te acompanha a mudez pelos trilhos da vida. Nsituazola recorda as labaredas em cascata sobre a varanda. Era um fogo só de queimar os olhos. Eram roxas, loucas, vermelhas flores escorrendo uma cascata incendiada pelo caramanchão que coroava a varanda. As flores da buganvília eram a cabeleira de fogo descendo pela varanda que rodeava o velho sapalalo.
Em frente o Rio, sólida fluidez correndo as suas águas musculosas para o ventre marinho de kalunga. Ao longo das margens, uma verde aflição, um monstro verde querendo devorar a força hídrica do Rio, era a selva, a selva equatorial.
O sapalalo, velho e carunchoso, olhava estático o drama entre o fluir do Rio e a loucura verde da selva. No vagar do tempo, o sapalalo soprava estórias assobiadas por entre os inúmeros orifícios das suas paredes de madeira carunchosa. Através desses mágicos orifícios, Nsituazola podia observar as chuvas e as trovoadas antigas e aquelas que haveriam de acontecer. Quando os orifícios do sapalalo lhe mostraram o futuro que estava para vir, a Guerra, o menino deixou de falar. Nunca ninguém entendeu a razão do menino do Soyo ter deixado de falar...
Namibiano Ferreira
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