SIM EM QUALQUER POEMA (DIA MUNDIAL DA POESIA)

 

Apetece-me escrever um poema.

Um poema fechado dentro de si

para ser compreendido

apenas

pelos passarinhos que chilreiam lá fora

sobre as três árvores

da minha única paisagem;

para ser entendido

pela canção da seiva

circulante no verde das ervas

do caminho áspero da encosta;

e pelo brilho do sol

e pelo carácter integro dos homens.

Um poema que não sejam letras

mas sangue vivo

em artérias pulsáteis dum universo matemático

e sejam astros cintilantes

para calmas noites

de inversos chuvosos e frios

e seja lume para acolher as gazelas

que pastam inserguras

nos acolhedores campos da imensa vida;

amizade para corações odientos

motor impelindo o impossivel

para a realidade das horas;

cântico harmonioso para formosura dos homens.

Um poema

(ah! quem comparou a Africa a uma interrogação

cujo ponto é Madagáscar?)

Um poema solução

resolvendo a curva interrogativa da imagem

em linha recta de afirmação;

e a beleza das florestas virgens

a precisão da engrenagem da existência,

o som fantástico do trovejar sobre pedras,

os cataclismos fluviais

pendentes sobre as frágeis canoas do rio Zaire,

a obnubilação ansiosa das almas da penumbra,

o claro arrebol dos olhos dos homens.

Um poema traçado sobre aço

escrito com as flores da terra

e com os braços erguidos da podridão;

esculpido no amor

que exala a esperança daquele meu amigo

a esta hora com a tanga ensopada

no suor do seu dorso;

com as canções adocicadas do quissanje ao luar;

e as gargalhadas infantis para a minha amada;

com o calor simpático

do corpo sangrento dos homens.

Um poema fechado

- longo e imperceptível

em que amor e ódio entrelaçados

sejam a síntese da discordância

para ser cantado em todas as línguas

guiado pelo som da marimba e do piano;

ritmo de batuque enxertado sobre as valsas

da outra mocidade;

harmonia de xinguilamentos

sobre o bárbaro matraquear de máquinas de escrever,

grito aflitivo no vácuo

e a aspiração dos homens.

Mas não escreverei o poema

Em que subterrâneos circularia

o ar irrespirável da violência?

Nas cavernas dos teus pulmões

o caften das vielas sórdidas

do conformismo?

Ou na avidez dos quilométricos intestinos

dos chacais?

Ou nas cavidades prostituídas do coração

infame do esclavagismo?

Ou nas goelas

da desonestidade inconsciente?

Não escreverei o poema.

Escreverei cartas à minha amada

preencherei os espaços claros dos impressos

com letra impecável

e nos intervalos

cantarei canções afro-brasileiras.

Sonharei.

Sonharei com os olhos do amor

encarnados nas tuas maravilhosas mãos

de suavidade e ternura.

Sonharei com aqueles dias de que falavas

quando te referias à Primavera.

Sonharei contigo.

E com o prazer de beber gotas de orvalho

na relva

deitado ao teu lado,

ao Sol, - uma praia furiosa lá ao longe.

E ficará dentro de mim

A amargura de não escrever o poema

Ele há tantas amarguras!

Não escreverei o poema.

Direi simplesmente

que o colosso de certeza na humanidade do Universo

é inapagável

como o brilho das estrelas

como o amor dos teus olhos

como a força da harmonia dos braços

como a esperança no coração dos homens.

Inapagável

como a sensual beleza

da agilidade das feras sobre o campo

e do terror transmitido dos abismos.

Direi simplesmente sim!

Sempre sim

à honestidade dos homens

ao viço juvenil da sinfonia das árvores

ao odor inesquecível da natureza

que apaga os possíveis cheiros amargos.

Sim!

á interrogação mágica de Talamungongo

do Cunene ou do Maiombe;

ao sonoro cântico de ritmos subterrâneos

e dos chamamentos telúricos;

aos tambores

apelando paz para o fio da ancestralidade

esbatido além;

ao ponto interrogativo de Madagáscar.

Sim!

às solicitações místicas à musculatura dos membros

ao quente das fogueiras endeusadas

na lenha das sanzalas,

às expansões magnificas das faces

esculpidas no alegre sofrimento das quitandeiras

e no ritmo febril das sensações tropicais;

à identidade

com a filosofia do imbondeiro

ou com a condição dos homens,

ali onde o capim os afoga em confusão.

Sim!

à África-terra, à África-humana.

Direi sim

em qualquer poema.

E esperemos que a chuva pare

e deixe de molhar os chilreantes passarinhos

sobre as três árvores da minha única paisagem

e o desejo de escrever um poema.

Isso passa.

Agostinho Neto

In “CULTURA”, Sociedade Cultural de Angola, no 8. Luanda – 1959